Não me firmo
em nada
não me fixo


e no entanto,

todos ainda felizes

os edifícios sonoros
e seus concretos secos

ao longe o rumorejar das verduras
e eu titubeio alegrias

quem é que clama na exata hora do sono?

Aquele fósforo no meio da bruma
o fio de palha único
inerte no buraco negro

onde está a matéria de saber-se ?

vejo a vela
levando os caminhos azuis
e ela é a mesma que acende o fogo
por distraída ironia

em suas telas, verdes,
escorregam-se brancos
e os sólidos inflexíveis
atingem-me a cabeça


de quem são as bocas serenosas
que murmuram a ilusão
do mundo todo em nós perfeitos?

desatado e aberto
agora esparramado
as unhas sobre as verrugas
sobre as preguiças e
sobre as cicatrizes

a lâmina ficou presa todos estes anos?
o cinza incrustado frirulento
tingindo de negro deslizante e uvóide,
quem despertou do já morto espermatozóide?

desce às coxas a boca que não come
os dentes ainda
e os roedores silenciam
dois arpões na pesca de um sol desnevoado

a sonoro e estúpido som de lambaris festeijeiros...

todos os questionamentos concluídos numa sílaba, numa letra...

o que sai é este grunhido.