Poema para minha mãe

mãe

nunca quero te ver

como aquela que me trouxe

os grandes problemas de minha vida


Não

não foi uma possível ausência

reclamada quando criança

que me fez ser

por vezes ansioso,

por vezes melancólico,

por vezes afoito,

deprimido,

deprimente

e que me fez agir da mesma maneira sempre

na manifestação do meu desejo...


Não, mãe, não foi nada disso -

mesmo que eu saiba

que você tem suas razões psicanalíticas para acreditar nisso.


No entanto, mãe, prefiro ver de outro jeito.


Sei bem que você não é nada boa ou ruim

Sei o quanto você já se fez de vítima

após uma querela

o quanto você já sentiu sozinha

pelo meu egoísmo

o quanto você se sentiu não reconhecida

desmerecida

malbaratada


E sei que devia me responsabilizar por isso, mas

mãe, por que o faria?


Se sei que o passado já foi,

se sei que me arrepender de nada mudaria

e mesmo este arrependimento que seria senão culpa

sofrimento

e pesar

por tudo aquilo que nos fez chegar até aqui,

até este estágio

em que já não te vejo mais como mãe,

mas como esta amiga acolhedora

para quem confesso meus medos

minha ansiedade

minhas inseguranças quanto ao futuro;

para quem até peço dinheiro emprestado

e me xinga, mas no fundo nunca cobra...

(bem, talvez só um pouquinho...)


Não, mãe, não me arrependo por tê-la achincalhado,

por tê-la feito sofrer

e também não te perdoo se um dia me senti ofendido

ou diminuído...


e por que isto?


Simplesmente, pois, sei mãe

que não há do que se arrepender ou o que perdoar

nunca fomos deuses

e foi sempre assim que nos contemplamos um ao outro

com esse olhar sempre rasteiro

telúrico

de quem sabe que os defeitos existem e que

para além deles

há sempre algo a mais nas pessoas

elas nunca são o que se pensa

o que se pensam

ou o que pensam-se

não, mãe,

as pessoas sãe essa entrecoisa

que sempre se resignifica

e que a partir do momento que a verbalizamos

já se dissipa

dissolve

e vemos apenas o silêncio delas levantado

nossa voz rouca

e um imenso incomprensível ao redor de toda a definição possível


Mas se há tanto este silêncio,

qual o motivo desta insistência em te dizer algo,

em te definir,

será esta postura arrogância

ou uma espécie de outra coisa

que se mescla a uma espécie de ternura?


Mãe , eu poderia te ver apenas como a madrasta

aquela que nunca viu seu filho

e que deixou para as amas o serviço do cuidado

do afeto

ou ainda

poderia te ver como esta mãe rousseaniana

cheia de carinhos em exagero

me tratando como um bom selvagem e

querendo me proteger das imundâncias do mundo


mas o fato , mãe, e assim te respeito,

é que você foi apenas o que pode ser

nada como um ponto final definido

mas sim inúmeros e inúmeros pontos e vírgulas

e por mais que um dia eu tenha sentido qualquer sentimento por você

desde raiva, ânsia, náusea, amizade, carinho , amor

tudo o que vivemos até hoje foi só um encontro

ou mesmo o desencontro...


sei sim, mãe, que estamos para longe do ressentimento

e também que

poemas maternos geralmente são chatos

cheios daquele velho préstimo exagerado

de filhos que sabem bem que suas mães não foram nem metade do que escreveram

e nem do que eles, elas, foram

num dado relacionamento


Por isto, mãe, confesso

que devo, em alguma parte,

ter te reduzido ou te aumentado demais...


porém, quando te olho

o semblante,

às vezes, sinto que não vejo nenhum dos meus pesadelos

ou quaisquer das minha idealizações


Vejo-te, ao contrário,

como apenas uma mulher


- a mulher que desconheço profundamente

e que do pouco que acho que desconfio

já sei que é

a única

que poderia

ter feito

de mim


- algo como um filho.